Dans la jungle, le lion s'est suicidé

Y'a ceux qui se font gerber en cachette. Ceux qui font un transfert amoureux à chaque nouveau confident. Ceux qui rabâchent leur ex, cette connasse partie rejouer un remix de la libéralisation sexuelle préadolescente. De l'autre côté, il y a celles qui se croient obligées de citer des références tirées du concours Miss Dinde 2007.
Celles qui jouent les urinoirs pour homme, sous prétexte qu'ils sont mieux que la queueleuleu d'abrutis d'avant. Celles qui ne jurent que par Paris simplement parce que le compte en banque transige avec leur passé scout-catho. Envie de bourre-pifs, d'uppercuts et de marteau-pilon général.

Le pire ? Ce sont mes potes… Y'a des jours où l'on envierait presque Superman, et tant pis pour le slip-collant disgracieux. Au moins ça irait, s'ils savaient que je me tape une chiasse en voulant régler leurs manques de recul à coups de pied dans le cul. Mais que voulez-vous… On ne me demande pas mon avis ! Reste plus qu'à me taper un rail de kryptonite. Snif.